Mémoires d'un jeune homme dérangé

Lui : J'ai envie de toi.

Elle : Pas moi.

Lui : je fais quoi alors avec cette bite en érection?

Elle : Branle-toi.

Lui : Tu veux pas me sucer?

Elle : Non.

Lui : Pourquoi?

Elle : Comme ça. J'ai pas envie de baiser donc j'ai encore moins envie de te sucer.

Lui : OK.

El il se branla.

La fatigue. Je suis fatigué. Elle me fatigue. Voie sans issue. Pas de cœur. Rien à toucher. Pourquoi s'obstiner alors ? Passer à autre chose. Mais, l'inertie… La peur de l'échec aussi, peut-être. Parce que tu penses que ce que tu vis là est une réussite ? Elle est ailleurs. L'un part, l'autre reste. Je suis celui qui reste. Elle n'est jamais partie puisqu'elle n'a jamais été là. Pourquoi se prendre la tête alors ?

Héros de mes deux. Tu ne la sauveras pas. Elle ne veut pas de ton aide. Elle n'en n'a pas besoin. Elle se complait dans sa solitude, n'a besoin de toi que comme preuve de son unicité, de l'unicité de sa situation. Interchangeabilité. Toi ou un autre… Tu es juste assez con pour écouter. Trop de bouquins de psychanalyse peut-être. Foutu Freud. Que Dieu maudisse la chatte de sa mère. Elle est en n dimensions et je fais la mauvaise projection sur le mauvais plan.

Je dois tout laisser tomber, faire comme Radhi, penser à autre chose. Tant pis.

Comme dit le poète : Tout passe, tout lasse sauf Nestlé Glaces. Vite mon frigo.

'Plus sa vie est infâme, plus l'homme y tient; elle est alors une protestation, une vengeance de tous les instants'. Balzac. Je passe mon tour ce soir. Ma conseillère bancaire (en passant, une des plus belles femmes que j'aie jamais pu approcher) vient de me donner un semblant d'accord préalable pour un emprunt. Je sais que ce crédit est une arnaque, que les taux sont exorbitants (Mes yeux sont ressortis de la même façon que ceux du loup de Tex Avery quand j'ai vu ma banquière et encore plus quand elle m'a communiqué les taux du crédit). Mais bon... J'ai besoin de cet argent. Alors, pour fêter cet heureux événement, j'ai acheté un petit cigare, je l'ai fumé tranquillement chez moi en écoutant le sublime Leonard Cohen chanter sa vie secrète. Le camion de blues stationnera devant l'immeuble d'un autre ce soir. Chacun son tour.

      Pour le camion de blues...

Moi: j'ai commencé un Blog. Elle : Non ?! Mais, c totalement débile. Moi : Pourquoi?. Elle : Parce que je le pense et que j'ai toujours raison. Et, elle avait raison. Elle se trompe très peu souvent (Elle m'agaçe quand elle persiste à dire que 'Rois et reine' est un film merdique destiné aux intellos de gauche qui aiment les chaussures en daim et les cigares puants alors que je suis définitivement de droite. Mais, c'est sa seule erreur de jugement durant les 3 derniers mois). J'ai essayé de justifier ma position : Je n'attends rien de ce blog; Ce n'est qu'un exercice de style; Le fait de ne pas être lu ne me dérange absolument pas...Tout le baratin de l'écrivailleur du dimanche (celui qui écrivait, dans le temps, une chronique fort appréciée, par ses collègues décerébrés de la fac, dans le journal de cette dernière mais qui, depuis, se contente d'acheter des moleskine qu'il laisse vides faute d'idées avant de les perdre dans le métro), aimant la branlette intellectuelle, en mal de reconnaissance mais n'osant pas l'avouer. Elle m'embrassa et je me tus. Ses baisers ont un pouvoir infini sur moi. Pour la branlette : Tant pis, on repassera.

Il est 5 heures mais Nancy ne se réveille pas. Foutu Dutronc. J'ai vu 'Le lauréat' ce soir. J'ai essayé de trouver dans les connaissances de mes parents une femme susceptible de jouer pour moi le rôle de Mrs Robinson. Mais, ma mère choisit pour amies des femmes plus laides qu'elle et mon père n'a pas d'associé. Je me dis alors que jamais je ne pourrais hurler 'Elaine' dans une église presbytèrienne. La vie est parfois cruelle.